Acantilado, 2000. 216 páginas. A medio camino entre el cuento y el relato (dinámica que le acompañará en su posterior carrera de escritor) y antes de su éxito con Soldados de Salamina que fue un éxito de público y crítica, son historias muy entetenidas, con un puntito de humor muy fresco y que, personalmente, me encantaron. Y no solo porque habla extraordinariamente bien de Bolaño. Muy bueno. Damos a la llave de contacto y el coche arranca: propina. Damos una clase y alguien atiende: propina. El optimismo cree que hemos venido aquí a ser felices; el pesimista, que hemos venido aquí a evitar todas las catástrofes posibles y a cobrar todas las posibles propinas. Por eso el pesimista vive instalado en el contento y la tranquilidad; el optimista, en el desasosiego y la desdicha. Dice Chesterton que hay dos tipos de personas: las que dividen a las personas en dos tipos y las otras. Mientras voy a buscar a mi hijo al colegio me entretengo dividiendo a la gente en optimistas y pesimistas. Ambrose Bierce, por ejemplo, era más optimista que Larra y que Llull, pero no más que Do-raemon, y por eso dio la siguiente definición de la palabra…

Alianza editorial, 2010. 252 páginas. Las noches en Alburquerque, un paisaje tan desolado como los personajes que lo pueblan, gente sin rumbo de bar en bar buscando algo que no existe. Me pareció una mala copia de Bolaño y no dejó ningún poso en mi memoria. Hasta el punto que pasado un tiempo leí otro libro de la autora porque lo había olvidado y tampoco me gustó. Pero éste en concreto de los que menos. La noche sucks, sucks. No me ha gustado. Allí nacían los raíles por los que había circulado un día el Oíd Sant Fe Trail, el primer tren de Norteamérica, el que atravesó los ondulados valles de Colorado y las amarillas llanuras de la Navajo Nation y los pedregosos ríos trucheros de Taos y el Embudo. Y me quedaba, sentada en un banco, cerca de un vagabundo chileno muy lúcido que también se sentía expulsado del mundo. Decía haber conocido a Von Archimboldi y me hablaba mucho de la belleza de la abundancia y de cómo belleza y abundancia son a veces la misma cosa. En la oficina, sólo pensaba en escapar; en los bares, garabateaba croquis de estaciones fantasmales. Empecé a pasear en compañía de…

Una idea de Google: https://artsexperiments.withgoogle.com/ocean-of-books Aquí está Roberto Bolaño: Roberto Bolaño

Recopilación de columnas del autor en El País donde entrevistaba a diferentes escritores sobre su biblioteca, cómo la tienen organizada, su creación y recomendaciones de libros, dos ajenos y uno propio. Se acompaña de numerosas fotos de la biblioteca. Es una pequeña delicia que te permite asomarte a unas bibliotecas que en general dan bastante envidia. Todos los escritores son de la escudería de PRISA pero son todos autores conocidos. Cosas que me han llamado la atención; que Pérez-Reverte aproveche para indicar que en la sección de su biblioteca a la que llama el infierno donde van a parar los libros que no le interesan, lleva los de Bolaño. También el contraste entre la de Vila-Matas, un desorden de estanterías y libros apilados que me han recordado a la mía (algunas fotos son idénticas), y la de Javier Marías, hecha a medida y que quedaba tan bonita, con los libros bien encuadernados, que sirvió para publicitar al fabricante de estanterías. Se lee en un suspiro y nos proporciona el placer malsano de la curiosidad. Otra reseña: Donde se guardan los libros Recomendable El sitio donde escribe, una mesa grande, ordenada y limpia, casi de recepcionista de hotel, lo presiden dos…

Pre-textos, 2013. 160 páginas. Blanca Riestra es una autora con la que no sintonizo pero, a lo tonto, ya me he leído tres libros de ella aunque por estos azares ocupacionales es el primero que reseño. Y es también el que más me gustó, porque tiene un aire biográfico que le favorece. Cuando inventa sobre carreteras americanas se escora demasiado a los tópicos y a la imitación de Bolaño. Aquí dos reseñas: Pregúntale al bosque y Pregúntale al bosque Se deja leer. La siguiente escena transcurre en Arturo Soria a finales de invierno, la calle corre paralela a la Castellana, llena de árboles que a ella ahora se le antojan graves, casi funestos. Digamos que tiene treinta y ocho años. Es la verdad. Hoy, veinticinco de marzo, es un día clave que marcará el principio de algo, una caída en pendiente. Le han dicho que no desayune y en efecto tiene el estómago vacío. Se mira en el cristal del autobús que atraviesa Arturo Soria. Se examina. Digamos que parece cabreada, todavía joven. Lleva el pelo como las niñas de los colegios de monjas. Se pinta los labios de carmín. Hoy también. Vuelve a mirarse, una sensación trágica la envuelve….