Andaba yo paladeando la deliciosa última entrada del siempre recomendable blog de Cristina donde cualquier lector compulsivo se sentirá reflejado y no me imaginaba que, en mi propia casa, mi madre me iba a sorprender con la explicación de mi gusto por la lectura. Un breve manuscrito que, abusando de su confianza, quisiera compartir con ustedes. Aquí lo tienen: Mi madre nació en 1926. Fue niña de anteguerra, de guerra y de posguerra. Yo nací en 1948 y fui una niña de la larga posguerra en la que faltaba de todo menos envidia y mezquindad. De eso podíamos regalar. Mi madre, por la vida que tenía de trabajar desde muy niña no fue al colegio y era, como ella dice ‘analfabeta’, y su única ilusión era que era que sus hijos aprendieran a leer. Siempre decía: ‘Aprended, hijos. No seáis como yo, que no puedo ir a ningún sitio’. En mi barrio había una tienda de caramelos con un cartel precioso. Unos niños de aquellos mofletudos y sonrientes que parecían contar una historia que a mi madre y a mí nos tenía muertas de curiosidad. Mi madre, cada vez que pasábamos por allí, me decía: ‘Aprende pronto a leer para…
