Ed. Espasa-Calpe, Col. Austral, 1944, 1946, 1950, 1961. 207 páginas.

Explotación petrolera

Éste es otro de los libros que compré en Granada, decidido a intentar leer la obra de Rómulo Gallegos. Me queda Doña Bárbara, pero ya caerá. Otro libro de la Colección Austral, a la que ya expliqué que le tengo especial cariño.

Demetrio Montiel Montiel de los Montieles, quizá abrumado por lo extremadamente linajudo de su apellido, y gracias a su carácter indómito, no está muy por la labor de seguir la tradición familiar:

—Pero yo nací desnudo en pelota —solía decir después— y como en mi casa me vistieron de ajeno sin pedirme permiso al echarme encima tantos Montieles de la Calle Derecha, fui a desvestirme de ellos en El Saladillo, para hacerme un traje a mi medida desde pequeño.

Y dejó tirados todos sus Montieles por las calles del barrio escandaloso, donde dio puñetazos, se enredó en palizas y vio dar puñaladas, sin que grimas de sangre le turbaran la sonrisa de su serenidad.

Pero no cuenta el libro las aventuras de Demetrio, sino las de su hija, que después de huir a los Estados Unidos regresará a una Venezuela en la que la riqueza del petróleo está comenzando a transformar todo.

Si al final de Canaima Gallegos parecía desencantado de la capacidad de un hombre con todas las de la ley para transformar su entorno, dejando como posible esperanza las realizaciones de su hijo, en este libro encontramos una confirmación. Al autor ya no le interesan las demostraciones de hombría de los aventureros con coraje y buen corazón. La protagonista es una hija que, aunando coraje y sentido común, quizá pueda tener mejor suerte.

La calidad de la prosa no es comparable -ni en riqueza ni en variedad de registros- a la de Canaima, pero no crean que estamos ante un mal libro. Todo lo contrario. Unos personajes memorables, una escritura a la altura del resto de sus obras, y un excelente cuadro sobre el origen de la explotación petrolífera en Venezuela conforman un libro más que recomendable.

Leyendo a Bolaño sabía que Rómulo gallegos vivió en Barcelona: él había visto una placa tal y como comentaba en esta entrada. Todos mis intentos de localizar la susodicha placa fueron en vano. Ni siquiera google sabía la respuesta.

Pues bien, aquí la tienen:

Situada en esta esquina:

(click para hacerlas más grandes)

Ignorante de mí pasaba todos los días frente a ella al volver del trabajo a casa. Sólo que nunca me había parado a observarla. Pueden imaginarse mi sorpresa cuando, no se todavía muy bien por qué, decidí fijarme un poco más en ella y descubrí que era la famosa placa que andaba tanto tiempo buscando.

Si es un perro, me muerde.

(Un día, un libro 289/365)
Escuchando: The good red road. Devendra Banhart.