en un barco febril, a la deriva,

cargado de naranjas, y en su mástil

se alzaban las mezquitas más azules,

en donde convergían los caminos de Persia

y el puerto de llegada, donde ondea

el lienzo claroscuro del susurro,

el súbito tambor de las verbenas

y la nieve de marzo, amaneciendo,

que siempre cierra el ciclo de las sedas

y sus remotas rutas.

Y mi alcoba es un barco con paredes

de un color parecido al verde agua

que un día fue presagio de pomelos

y limones de asombro por las colchas

donde espera la menta del deseo.

Y siempre hay un verano que apacigua los tigres

y una radio emitiendo canciones de posguerra,

en un tiempo propenso a los claveles

del amor turbulento. De qué sirve

aferrarse a los mitos si he olvidado

cómo suenan las sedas al rasgarse

en umbrales de especias y ese tacto

de la pulpa que dejan las guayabas