—¡Imbunche! El Círculo Doctrinario solicita respetuosamente audiencia —anunció Rodrigo en un tono ridículamente solemne.

El profeta sonrió; su inocencia le conmovía.

—Hazlos pasar, hijo mío.

Ruidos de cadenas y murmullos se colaron por el pasillo de acceso, y un guardia ingresó tirando del grupo con una cuerda. El Círculo Doctrinario era el oráculo encargado de interpretar el Libro para los integrantes del sindicato. Estaba formado por un grupo heterogéneo: cuatro niños, cuatro ancianos y cuatro mujeres jóvenes. A todos se les había arrancado los ojos, y en su lugar tenían bolas de acero con cadenas soldadas a ellas, que los unían entre sí en una ronda monstruosa. Las manos de los niños estaban cosidas a sus pechos, y todos andaban desnudos. Como no se les estaba permitido bañarse, trozos de fecas colgaban de sus traseros y el hedor que despedían era insoportable. Uno de los niños no había resistido la dura disciplina y su cadáver era arrastrado por el resto del grupo.

El Imbunche enunció la pregunta ritual.

—Díganme, ojos del Libro, qué han visto.

El viejo que se hallaba más cerca levantó unos brazos cubiertos de tatuajes realizados con vidrios o con sus propios dientes, y abrió la boca. Comenzó a modular, pero era uno de los niños quien emitía las palabras, en perfecta sincronización.

—Te vi girar en el centro del Universo, oh, Imbunche. Tus ojos eran púlsares que transmitían números día y noche. Agua caía por tus cabellos y árboles crecían bajo la humedad de tu lengua. El telón de fondo se estremeció con un recuerdo desagradable y comenzaste a plegarte. Metiste tu cuerpo en tu propia boca y te lo tragaste. Tu mano derecha se proyectó fuera y tocaste el ano de Dios con delicadeza…

—Basta de alegorías —dijo el Imbunche con suavidad—. Sólo dime qué debo hacer.

El niño y el viejo discutieron en voz baja. Una mujer que tenía sus orejas y pezones unidos por tensas cadenas comenzó a murmurar, mirándose la palma izquierda. Mientras, un segundo anciano se masturbaba y un niño orinaba sobre la boca del muerto. Otra mujer pidió comida y dijo:

—Mátalos a todos. Eso es lo que quieren. La carne de hombre es sabrosa. Vas a necesitar ayuda. La mujer ya viene. Suéltame y te diré algo cómico.

El Imbunche se le acercó.

—¿Dios quiere una guerra santa?

La mujer sonrió.

—No sé quién es Dios o qué quiere, y, por supuesto, tú tampoco. Pero de que esto va a arder no cabe duda. Ya estamos todos muertos, casi puedo oler los intestinos expuestos a las moscas.

—¿Entonces habrá enfrentamientos? —Sí.

—¿Entonces habrá una guerra? —Sí.

El Imbunche cerró los ojos, levantó los brazos y habló mirando a Rodrigo:

—Quémenlos.

Los guardias clavaron un largo estilete en la nuca de cada uno de los encadenados y los arrastraron fuera antes de que el Profeta volviera a abrir los ojos.

—Vienen tiempos de gloria, hijo mío —dijo, al tiempo que se sentaba en la roca y se tiraba un largo pedo.

—Ponme a la cabeza de la línea de combate, mi señor. Quiero ser el primero en besar las sandalias de Dios.