Tránsito, 2020. 202 páginas. El asesinato de dos gemelos por parte de su madre lleva a la protagonista a reflexiones acerca de su reciente maternidad y a lanzarse a una investigación sobre el juicio con vistas a escribir un libro sobre el tema. Todo mal. El estilo planísimo, la trama prácticamente inexistente, hilazón de lugares comunes y reflexiones trilladas que se van amontonando sin rumbo ni dirección. nada que ver con el tratamiento de la maternidad que tenía Una herida llena de peces de esta misma editorial. El libro más flojo, con diferencia, que leo de Tránsito y, por supuesto, han hecho una película que se estrenará en algún momento (ha sido salir publicada la reseña y estrenarse la película Salve María, que tiene mejor pinta que el libro). Malísimo. Pero sí tuve, de la manera más inesperada, una revelación. Una revelación que habría de condicionar, si no mi vida (digámoslo así, por deferencia al hijo que estaba a punto de nacer), sí por lo menos los siguientes dos o tres años. No está clara la función de las contracciones de parto: hay quien dice maldición bíblica, hay quien dice dolor condicionado por sociedad misógina. Atendiendo a la escasa evidencia…

Tránsito, 2022. 250 páginas. En Ciudad Juárez se nos despliega la vida de tres mujeres, Alicia, una joven que vive en el basurero y que arrastra un pasado turbio de abusos y malos tratos. Griselda, una médica que hace un trabajo de campo en ese basurero. Reyna, que regenta un prostíbulo que sirve de refugio. Unas vidas que se acaban entrelazando. Una historia sólida con ritmo de thriller en la que destaca las narraciones de la vida completamente falta de cariño de Alicia, con una infancia cruda como la sangre y la manera de buscarse la vida de Reyna, en ese margen que ha sido y es, por desgracia, el destino de tantas mujeres trans. No tiene tanta vanguardia estilística como otras obras de la colección pero te atrapa de principio a fin, lo que también se agradece de vez en cuando. Bueno. Hemos escuchado que están por tener electricidad, y esto por iniciativa de ellos mismos, no del municipio. El que se muere de hambre aquí es porque es flojo, nos dijo una señora que, aparentemente, es tercera generación en este lugar: La gente tira de todo y nosotros almacenamos, vendemos o hacemos trueque, pero de hambre no nos…

Tránsito, 2019. 106 páginas. Incluye los siguientes relatos: Ciudad desconocida Bestias Italia Rockerito83@yahoo.es Bienvenida a San Bernardo El kiosco 29 de febrero Quiltras Quiltra viene a significar perra sin raza, que no tiene pedigrí, como las protagonistas de estos relatos que, sin ser pobres, no pueden aspirar a cruzar al otro lado, donde las casas son grandes, no hay problemas de dinero y se puede estudiar donde a uno le apetezca. Pero no pensemos que son relatos centrados en lo social, sino en la indefensión que solemos tener en la adolescencia y juventud, cuando nos enfrentamos sin armas a lo jodido del mundo. El abandono de una perra, un amor por internet que se alarga en el tiempo, una amiga que se vuelve inalcanzable o las peleas que nos parten por la mitad son algunos de los temas que aparecen en estas páginas. Me gustó especialmente 29 de febrero donde todos estos elementos se equilibran a la perfección y nos arman un relato que nos contagia de tristeza. Muy bueno. Cuando chica con mi prima nos dábamos besos. Jugábamos a las barbies, a la comidita con tierra o a las palmas. Me quedaba en su casa fin de semana por…

Tránsito, 2018. 220 páginas. Recopilación de artículos publicados en diferentes revistas, principalmente en la revista Piaui pero que en forma de libro se complementan y relacionan y alcanzan mayor potencia evocadora. Porque la autora plantea sus artículos desde una escritura del yo muy particular, como una alumna aventajada de Leila Guerriero en su Teoría de la gravedad. Con elementos de autoficción porque la realidad se deforma un poco -e incluso parece que estén hablando autoras diferentes con diferente recorrido vital. Pero siempre dando en la tecla justa, tanto en el dominio del lenguaje, como en el enfoque de los temas que trata. Al acabarlo he tenido esa sensación de abandono que sientes con ciertos libros, te hubiera gustado que te acompañaran un poco más. Una lectura excelente que me sigue confirmando que la editorial Tránsito tiene un gusto excelente a la hora de elegir autoras. Muy bueno. Del relato de Luz recuerdo, sobre todo, la forma. Fragmentado, poco fluido, plagado de inconsistencias imposibles de llenar y de palabras inventadas que, sin embargo, por momentos resultaban elocuentes. Pero eso sólo al principio y al final, porque la parte del medio era la narración más perfecta que había oído hasta el momento;…

Tránsito, 2019. 138 páginas. Tit. or. Le nénuphar et l’araignée. Trad. Laura Salas Rodríguez. Autoficción en la que se exploran los miedos a tener enfermedades, esa hipocondría vital que te llena de angustia a cada momento de tu vida. ¿Es este un dolor normal? ¿Cómo sé si estoy bien de salud? Es como esa araña que hemos dejado de ver pero sabemos que está en la habitación y por eso nos asusta más. Curiosamente en la hipocondría sufrir una enfermedad, incluso una grave, puede ser liberador, porque entonces vemos al bicho, le ponemos cara y nombre, y lo tratamos. La autora hace en este libro un ejercicio de desnudez con sus propios miedos y traumas, a la vez que reflexiona sobre temas tan diversos como la muerte y la vida. No toda la autoficción es ombliguista. Alguna, como ésta, nos lleva más allá. Bueno La muerte prematura tiene algo de inconcebible. Es imposible pensar esto: hace diez días me decían que estaba enfermo y ahora ya no existe. Hace diez días le daban tres meses y me parecía poco. Para un hipocondríaco, la muerte brutal de un hombre joven y sano es una confirmación de sus delirios más alarmantes. Puede…