Pude sentir cómo la ira de la habitación empezaba a mezclarse en mi sangre con el flujo del whisky, disolviéndose en la corriente del licor.

—No, Rich —reconocí—. ¿Cuál es la especialidad de los americanos?

—Encontrar a alguien a quien echarle la culpa. —Tomó un trago—. De verdad. ¿Que estás trabajando en una obra y se te cae el martillo en el pie? Joder, pues demanda a la empresa. Tu pie vale diez mil dólares. ¿Que eres blanco y no encuentras trabajo? Achácalo a la discriminación positiva. ¿Que eres negro y tampoco encuentras curro? Pues la culpa es de los blancos. O de los coreanos. Venga, tío, échales la culpa a los japoneses, todo el mundo lo hace. Toda esta puta nación está llena de gente desagradable, infeliz, confusa y cabreada, y ninguno de ellos tiene el suficiente cerebro como para enfrentarse honestamente a su situación. Se dedican a hablar de los viejos tiempos (antes del sida, del crack, de las bandas, de los grandes medios de comunicación, de los satélites, de los aviones y del calentamiento global) como si pudieran volver a ellos. Y como no logran entender por qué están tan jodidos, la toman con alguien. Los negros, los judíos, los blancos, los chinos, los árabes, los rusos, los que están a favor del aborto, los que están en contra… Cualquiera vale.

No abrí la boca. No hay nada que añadir a la verdad.

Richie plantó los pies en el suelo y se levantó. Se puso a deambular por el cuarto. Sus pasos eran algo inseguros, como si esperara resistencia después de cada uno de ellos.

—Los blancos culpan a la gente como yo porque dicen que he llegado a donde estoy gracias a las cuotas. La mitad de ellos no saben ni leer, pero creen que se merecen mi puesto de trabajo. Los jodidos políticos se sientan en sus sillones de cuero junto a las ventanas con vistas al río Charles y se aseguran de que esos votantes blancos y estúpidos crean que el motivo de su ira es que yo les estoy quitando la comida de la boca a sus hijos. Los negros (mis hermanos) dicen que ya no soy negro porque vivo en una calle de blancos de una barriada compuesta casi exclusivamente de blancos. Dicen que me estoy infiltrando en la clase media. Como si por el hecho de ser negro tuviera que irme a vivir a cualquier agujero asqueroso de la avenida Humboldt, junto a gente que invierte el cheque del paro en crack. Infiltrándome —insistió—. Qué mierda. Los heterosexuales odian a los homosexuales, y ahora los homosexuales se preparan para «responder», aunque no sé qué cono significa eso. Las lesbianas odian a los hombres, los hombres odian a las mujeres, los negros odian a los blancos y los blancos a los negros, y… Y todo el mundo busca a alguien a quien echarle la culpa. Quiero decir, joder, ¿para qué molestarse en mirarse al espejo cuando hay por ahí tanta gente que sabes positivamente que es mucho peor que tú? —Se me quedó mirando—. ¿Sabes a qué me refiero? ¿O está hablando la priva?

Me encogí de hombros:

—Por algún motivo, todo el mundo necesita a alguien a quien odiar.

—Todo el mundo es de lo más idiota.