El tío Orto diseñaba joyas para la fábrica de bisutería que daba de comer a medio pueblo y fabricó para mi tía un collar de piedras cuarzo que desembocaban delicadamente en el ojo del ciervo. Sería el secreto de la familia, la piedra más valiosa del mundo, una perla que ha nacido de la solidificación de las lágrimas de un animal bueno. Recuerdo que mi tía se sentaba al atardecer en la puerta de casa, mientras el día se acababa y todos nos poníamos algo tristes. Entonces, la perla tomaba un color verde oscuro. Sin embargo, había esperanza: la única explicación posible de la llegada de la noche era que Helga había conseguido encerrar todos los recuerdos alegres de la jornada dentro de su partitura. Mi primo Hans decía que el ojo veía de nuevo cuando estaba en contacto con la piel de su madre. La vida era agradable. Cómo nos reíamos cuando mi padre y el tío Orto nos llevaban a todos en el carro a tomar un helado y se ponían a imitar el modo de hablar de los alsacianos.

Hans una vez me dijo que a través de la piedra se podía el ver el futuro. Hans y sus idea extrañas. Se trataba de un buen futuro. Para él, la naturaleza se había indinado definitivamente ante el progreso de la civilización y nos había regalado aquella piedra como prueba de nuestro triunfo. Ésta sería la última vez que ocurría algo mágico. Un homenaje postumo a un mundo nuevo. Nos esperaba un mundo eléctrico, triunfante y él sería marinero y atracaría en el puerto de Nueva York y vería el amanecer sobre
Shanghai y se haría rico en las colonias de Camerún y, de viejo, sería dueño de la mayor fábrica de bisutería de la comarca. No habría diferencia entre el cuarzo y el diamante y todas las obreras de Berlín y Londres parecerían damas de la alta sociedad en las verbenas gracias a que llevarían pulseras, collares, anillos, broches de la compañía de Hans Sternberg. Un toque de clase al alcance de todo el mundo. La felicidad al alcance de todo el mundo.

Yo me habría conformado con que la piedra me dijera que Helga se casaría conmigo y que iríamos a vivir a París. Yo sería un respetable filólogo de la Sorbona y mis lecciones sobre Mme. de Staél y el simbolismo serían memorables. En un hote-lito cerca de los Campos Elíseos, ella tocaría Schumann sólo para mí, bloquearíamos todas las ventanas con apretadas redes de cobre para que ninguna de las mariposas que rompía su crisálida dentro del piano consiguiera escapar de nuestra intimidad. Ah, soñar París con Helga, ya pueden volver los hugonotes de su exilio. Lloraríamos juntos en el callejón en el que se ahorcó Gerard de Nerval. Un mundo decente y respetable, con alumbrado eléctrico gratuito para todos. Los mismísimos griegos de la antigüedad se morirían de envidia si nos vieran. De París, sólo pensaba en la Sorbona y en los Campos Elíseos, pero eso me bastaba para soñar. En aquella época tenía unos sueños de lo más civilizado.