AMG Editor, 1998. 130 páginas.

Antología del poeta y ensayista argentino Carlos Mastronardi, que uno no es capaz de imaginar que carambolas llevan a que la única edición de sus poemas disponible en toda la red de bibliotecas de Barcelona sea esta edición de Logroño. A mí me llegó por paisanaje, tengo unos cuantos libros de AMG básicamente porque me los cedió una amiga de Logroño.

Una edición de bolsillo pero excelente, con un prólogo de Alejandro Bekes que nos pone en contexto al autor y da notas de la selección realizada. Los poemas me han gustado mucho, sobre todo a partir de la mitad del libro, que es cuando ya había entrado en ese particular universo donde se mezcla lo cotidiano y lo decadente, el simbolismo y el olor salvaje de la tierra.

Muy bueno.

La dádiva sin rostro
En aquellos dormidos años,
cuando tu pie probaba la dulzura
y la suave redondez de la mañana,
eras callada y sumisa a los jardines.
Con amable poder te dominaban
la azucena y las voces oscuras que venían
de los cercanos, deleitosos campos.
Alguien quiso durar en tus cantos distraídos.
Junto al otoño, cuando regresaban con fatiga
las cuidadosas gentes por las calles antiguas,
fuimos como las tiernas sombras del porvenir.
Perdidos en el orden melancólico,
en los mansos trabajos de los parientes graves,
estaban los países donde tu voz salvaba.
De lejos vine a ofrecerte mis heridas.
Salía una lenta tristeza de los hondos
aposentos, de los umbrales solitarios,
de las viejas consolas que espejaron
el tiempo familiar, pero nacían
en tu esperado rostro los fulgores
que se van olvidando del invierno.
Yo narré la vivaz soberanía
de tu amistad, propensa a los jardines,
las victorias de tus manos
y tu manera de mirar un niño.
La luz, en sucesiones de alabanza,
venía a querer lo ruyo. Y es grato recordar
que tu nombre juntaba las palomas,
cuyo blancor suspenso
era como tu atmósfera y tu elogio.
Resplandecías entonces para crear mi pasado,
¡oh destruida, oh razón de este momento!
Pero ya es tarde, y sólo quiero
que este verso te encuentre celebrando algún cielo.
Ya es tarde, y atravieso con mi pesada sombra
las calles somnolientas de una ciudad sensata.
Cruzo la noche sin espera, en tanto
al apagado pueblo va el recuerdo,
y aunque ya no sabe devolverme tu rostro,
de misterioso modo te recobro:
salario y llave fuiste de mis aboliciones.
Me pierdo en esta nueva potestad estrellada,
inexorable y cierto sobre caducos reinos
y sin embargo dulce de presencias antiguas.
Cruzo la noche libre
-tranquila como el hombre que la goza-
con lento andar, como quien cede el mundo,
mientras los suaves astros dicen mis perdiciones.

sobre un sirviente, un juez o un asesino
cuyo puñal esgrimo yo, el arcano.
Esa oscura maraña es el destino.