No era yo la sombra de ningún rey, sino la sustancia. El rey era la sombra. Mi poder era colosal y no se trataba de un mero decir, como por lo general ha sucedido en estos casos, sino que era algo auténtico, palpable. Ahí estaba yo, en el mismísimo manantial del que manaba el segundo gran período de la historia del mundo y podía ver cómo el arroyuelo de la historia cobraba fuerza, se hacía más hondo y ancho y sus aguas poderosas, arrolladuras, alcanzaban los siglos todavía lejanos. Veía surgir aventureros como yo al amparo de la larga serie de tronos: los De Monfort, Gaveston, Mortimer, Villiers; los disolutos de Francia que hacían la guerra y dirigían campañas y las rameras encumbradas por Carlos II. Pero ninguno de los que formaban la larga procesión llegaba a mi altura. Yo era un ejemplar único y me agradaba saber a ciencia cierta que durante trece siglos nadie ni nada podría arrebatarme semejante honor.

Sí, en lo que se refería al poder, era igual que el rey. Al mismo tiempo, empero, existía otro poder que era un poco más fuerte que los dos juntos. Se trataba de la Iglesia. No quiero disimular este hecho. Ni podría aunque quisiera. Pero de momento esto no viene al caso. Ya saldrá cuando llegue el momento, más adelante. Al principio no me causó ningún contratiempo, al menos ninguno de importancia.

Bueno, resultaba un país curioso y la mar de interesante. ¡Y la gente! Eran la raza más pintoresca, más sencilla y más confiada que ha pisado la capa de la Tierra. De hecho, eran conejos, nada más que conejos. A una persona nacida en un ambiente sano y libre le resultaba penoso escuchar cómo se humillaban haciendo sinceras manifestaciones de lealtad a su rey, a la Iglesia y a la nobleza. Hubiérase dicho que tenían más motivos para amar y honrar al rey, a la Iglesia y a los nobles de los que el esclavo tenia para hacer lo mismo con el látigo o el perro con el .extraño que le atiza un puntapié. Pero, válgame Dios, si cualquier clase de realeza, por muy modificada que esté, cualquier clase de aristocracia, por muy recortados que estén sus poderes, constituyen un verdadero insulto. De todos modos, si naces y te crías en esta clase de circunstancias probablemente nunca te percatas de ellas por ti mismo y no te lo crees cuando te lo dice otro. Uno tiene motivos suficientes para avergonzarse de su especie si piensa en la clase de inútiles que han ocupado siempre sus tronos sin el menor asomo de derecho o razón, así como en la gentecilla de séptima categoría que ha nutrido en todo momento las filas de la aristocracia. Una colección de monarcas y nobles, en suma, que, por lo general, no habrían salido de la pobreza y la oscuridad si, al igual que las personas que eran mejores que ellos, hubiesen tenido que arreglárselas por sus propios medios.

La mayoría de los británicos que formaban la nación del rey Arturo eran esclavos, pura y sencillamente esclavos, y así se les llamaba y llevaban la argolla de hierro al cuello. Los demás eran esclavos de hecho, aunque no de nombre. Se tenían por hombres libres y así se autocalificaban. La verdad era que la nación en masa se hallaba en el mundo con un objeto, un solo objeto: rebajarse servilmente ante el rey, la Iglesia y la nobleza, trabajar como esclavos para ellos, sudar sangre por ellos, morirse de hambre…