Blackie Books, 2013. 380 páginas. En una sociedad gobernada por un líder permanentemente electo la posibilidad de que un payaso se presente a la presidencia hace saltar por los aires la estructura de poder con asombrosas consecuencias. Le cuesta arrancar pero gracias a los consejos del editor -intercalados metaficcionalmente dentro del propio texto- va mejorando y al final levanta el vuelo. Estas incursiones al principio me resultaban molestas pero se acaban fundiendo en la trama. Personalmente lo he visto más entretenido que punzante pero se deja leer. Dejo un fragmento sobre los escritores de cuentos que sí que tiene su gracia. No está mal. —Eso está mejor, pero sigue sin ser una respuesta ideal. —¿La novela inevitablemente se nutre de la realidad? —Ocho palabras y un adverbio en mente. Demasiado largo. Te editarán en todos los periódicos. —¿La novela no señala, explora? —Muy bien. Y luego, si tienes oportunidad, agrega que has tenido que evitar llamar a las cosas por su nombre para proteger tu vida y la vida de tus hijos. —Yo no tengo hijos. —Los tendrás, los tendrás. Aunque también para eso te estás demorando. Esta vez era el turno de silbar del autor, pero él no se…

Ediciones Marcianas, 2001. 252 páginas. Eskorbuto es, quizás, el grupo punk más punk de este país (Si los Sex Pistols eran punk, ¿Eskorbuto qué son?). Coherentes consigo mismos no se casaron con nadie, hicieron lo que quisieron, se enbroncaron con todo el mundo, y nos dejaron unas cuantas canciones escritas desde las entrañas. Algunas de ellas convertidas en himnos como Mucha policía, poca diversión. El libro es bastante flojo. Básicamente es un corta pega de declaraciones, entrevistas, conciertos, alguna que otra foto, declaraciones de otros músicos y las letras de las canciones (que hoy en día se encuentran en cualquier parte, por ejemplo aquí: Eskorbuto. No niego que hay cosas que me ha gustado conocer, pero un poco de trabajo periodístico no hubiera estado mal. Probaré con otros libros a ver si hay mejor suerte. Se deja leer. “Si los Sex Pistols eran punk, ¿Eskorbuto qué son?». Hacíamos tanto ruido que las letras de nuestras canciones no se llegaban a entender, pero eso sí, manteníamos la atención de la gente durante todo el concierto. Éramos imprevisibles, en cada concierto podía suceder cualquier cosa. Jualma corriendo por todo el escenario; yo saltando y metiéndóle hostias a la guitarra; Gugu golpeando brutalmente…

Lengua de trapo, 1999. 252 páginas. Sofian llega a Pucallpa como Pedro Páramo a Comala, buscando noticias de su padre que un abogado tiene intención de darle. Pero allí se ve envuelto en un ambiente asfixiante que le llevará a un descenso al embrutecimiento del alcohol y las drogas mientras intenta olvidar a un antiguo amor y tendrá que gestionar los descubrimientos que va haciendo. Se me hizo eterno. No me interesaron nada las andanzas del protagonista ni sus problemas. Los personajes secundarios tampoco. Alguna escena se salva de aquí y de allá, pero en general me costaba avanzar entre el bosque de autocompasión del protagonista que más que alcohol necesita una buena hostia. Y mira que escribe bien la autora. El pueblo, asfixiante, está muy bien retratado. Una pena que lo que cuente no me haya despertado ni la más mínima curiosidad. No me ha gustado. La gente se aglomera alrededor de Sofian. Algunos dicen que está tan borracho que se ha desmayado. Un vulgar borracho, dice el dueño, pasaba los días en el bar. Sus ojos están sellados y guardan el secreto del límite entre la mentira y la verdad, el juego y la caída. Avisan a Angela,…

Lumen, 2016. 334 páginas. Llegué a esta poeta a través de la magnífica antología Poesía soy yo. Me impresionó lo depurado de sus versos, sus repeticiones hipnóticas y el desgarro vital que atraviesa su obra, pura desesperación hecha poema. He disfrutado cada página de este libro y dejo una abundante muestra. Podría haber puesto cien poemas más, porque todos son maravillosos. Pueden leer un buen artículo en este número de la Revista letraherida Excelente. Si hubiera tiempo, el tiempo podría ser un mar y los días, las olas. Si hubiera dios, si hubiera, dios podría ser un mar y sus gestos, las olas. Si hubiera, si pudiera, si aún pudiera llorar, lloraría al tiempo, a dios y a tantos otros muertos. VERANO Mediodía Transparentes los aires, transparentes la hoz de la mañana, los blancos montes tibios, los gestos de las olas, todo ese mar, todo ese mar que cumple su profunda tarea, el mar ensimismado, el mar, a esa hora de miel en que el instinto zumba como una abeja somnolienta… Sol, amor, azucenas dilatadas, marinas, ramas rubias sensibles y tiernas como cuerpos, vastas arenas pálidas. Transparentes los aires, transparentes las voces, el silencio. A orillas del amor, del mar,…

Quaderns crema, 2003. 302 páginas. Recopilación de artículos de Irene Polo en diferentes medios de la época. Una de las primeras mujeres periodistas que trabajó de representante para Margarita Xirgu en su gira por Argentina y que se quedó allí tras estallar la guerra civil española. Se suicidó con tan solo 32 años. Este libro lo empecé a leer más por curiosidad intelectual que por otra cosa, tenía ganas de leer los artículos de esta mujer de vida tan atribulada. Y me cautivó por su estilo fresco, por su habilidad narrativa y algunos finales de reportaje que rozan casi la literatura. También por el retrato de una sociedad republicana, que daba sus primeros pasos en la modernidad y que, en muchos casos, se parece muchísimo a la nuestra. Desde luego más que a la sociedad que vino después de la guerra civil. Cuando he leído el artículo sobre la primera manifestación fascista se me han puesto los pelos de punta. Me ha encantado. Es una pena que esté olvidada en los libros de historia, cuando su lenguaje sigue vivo y nos habla como una contemporánea. Algunas muestras: Pio Baroja como posible guionista de cine: —I digueu, Don Pío, ¿quants dies…